Des récits qui construisirent mon imaginaire romanesque, mon favori pour sûr fut celui du père de Hayg, Hadji Garabet Kevork Topakian. Célèbre producteur de pasterma de Constantinople, le plus grand disait-on, Garabet était épris d’une jeune fille, les os fins et le pied léger, Gradiva orientale – sa tête dans les vieilles photographies était à la taille de la main de Garabet, lourdement posée sur son épaule. Homme de l’Arménie, il était son époux et son père, sa main de boucher, d’homme de la terre, couvrait son épaule frêle et aurait pu, s’il l’eût voulu, l’étrangler ou l’étouffer de cette seule main. Elle était une princesse, une vraie, je l’aurais voulue dans une robe à froufrous un voile pailleté couvrant son visage, mais la voilà plutôt cérémonieuse dans son gros drap de laine brodée et ses petites chaussures, de lourdes breloques d’argent pendant sur son front brun. Quelque chose de typique, austère et somptueux, un grandiose rural.
Leur amour, impossible, avait été défendu de ses parents : un homme si rustre. Contre les interdits, Hadji Garabet Kevork Topakian vint une nuit à la lueur de la lune, traversant je l’espère une colline aride parsemée d’arbres endurcis, contre le froid glacial de ces hivers secs et blancs, Ararat à l’horizon catalysant tous ses désirs, haut de Hurlevent d’un Orient austère, et se présenta à la fenêtre de sa bienaimée. Son petit mollet doux et léger, gracieuse comme toute princesse, elle n’eut qu’un pas à faire pour rejoindre l’amant aux mains immenses sur son cheval – un animal lourd et vieux certainement, et ils partirent ensemble pour Constantinople.

Among all the stories that make up my romantic imagination, Hayg’s father’s is most definitely my favorite. A well known pasterma producer in Constantinople – the best in his field – Hadji Garabet Kevork Topakian fancied a young, thin-boned and light-footed lady, an oriental Gradiva. In the photographs, her head was barely the size of Garabet’s hand, which lied heavily on her shoulder. An Armenian man, through and through, he was her father and her husband, his butcher’s hand, his peasant’s hand, wraped her dainty shoulder and could have, had he wished to, strangled or choked her with this one hand. She was a real life princess, and I would have wished to imagine her wearing a fancy dress with a spangled veil over her face; but instead, there she was, rather ceremoniously wrapped in a heavy, embroidered woolen cloth and wearing tiny shoes, with heavy silver charms hanging over her dark forehead. Something about it was so typical, so dour and full of splendor; rural grandeur.
Her parents had forbidden their love: he was too boorish a man. Against all odds, one night, Hadji Garabet Kevork Topakian crossed, under the moonlight, what I hope to be a sterile hill scattered with shrubs, against the freezing cold of those dry and white winters - Ararat in the horizon as a catalyst of all his desires, the wuthering heights of an austere Orient - and showed off at his beloved’s window. Away she went, gracious as a princess, and she took only one step of her light and elegant calf into her lover’s large hands and onto his horse - an old and heavy animal, most probably - and together they fled to Constantinople.

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